Humanidade

O que procuramos?
Que há entre as torturas do dia-a-dia, que nos atrai?
Nos trai e nos motiva...
Antes, havia uma sala num canto do castelo...
Evoluímos, criamos as mesmas em cadeias...
Hoje, há uma exatamente na tua sala de estar...
Que representa a sala de torturas.
O que há de tão atraente nesse caos insignificante?
Porque, essa crise de percepção?
Não dá para entender que há muito mais morte na TV?
Não compreendemos que estamos nos solapando o direito de viver?
Há diferenças entre o antes e o hoje?
Dizem a mim, os defensores da Igreja, que na Inquisição
Predominava uma arcaísmo de concepções...
E hoje, o que há?


Estamos deglutindo, dia após dia,
Um sadomasoquismo sem igual...
E, me parece, poucos desejam regurgitá-lo!
Caminhamos, a passos largos, para o abismo!
Como disse um poeta, "lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são".
Forçarei, aqui, o teu ver:
A condição de vida humana atual é, sem dúvidas, insana.
"Mas por que afirmas isto?" - perguntariam a mim.
Ora, permanecemos na frente da TV nos anestesiando contra coisas como esta aí de baixo...


Será que há muita diferença entre estes humanos em situação extrema
E os humanos que eram torturados na Idade Média?
Será que se trata de evolução do conhecimento...?
Ou seria algo mais para o autoconhecimento?
... sérias dúvidas emanam de mim...
São dívidas vívidas...
Fugidias...
Perfídia.

A Arte pela Arte sobressaiu!

O Teatro Mágico

Novidades sem fim têm chegado a mim. Conheci uma linda garota que me surpreendeu. Ela me apresentou um grupo musical chamado O Teatro Mágico (clique aqui para baixar). Aconselho que aqueles que ainda não o conhece e que aprecia boa música que trata a arte como sublimidade do espírito humano, conheça. Vai uma mostra da capacidade poética desta turma!

Criador

Antes que o tempo,

a Clave de Fá, Dó, Si, Lá, Sóis

Antes da noite, uma tarde

Pra cada um de nós

Antes do barco, a chuva

Antes da roda, o frio

Antes do vinho, a uva

E a fruta que não caiu

Antes do homem, o medo

Antes do medo, amor

Antes do amor, a dúvida

Pois nem Deus sabe quem me criou

Fez Madalena e os campos

O vento pra nos soprar

Disse na língua dos anjos

Sentido de ser estar

Fez dessa Terra um cenário

Pras peças que nos pregaram

Fez bico de pena em diário

Pra escrevermos a regra exceção

Criou o perdão e o pecado

Criou a dor e o prazer

Criamos o certo e o errado

E o orgulho pra nos esconder

Daquilo que somos nós...

Aquilo que fomos,

aquilo que somos nós

E tudo que eu criar pra mim

Vai me abraçar de novo na semana que vem

E tudo que eu criar pra mim

Vai me abraçar de novo na semana que vem

Na semana que vem

Antes que o tempo, a clave

Sustenidos e bemóis

Antes do inteiro, a metade

Uma outra parte de nós

Antes do vôo, o tombo luta pra não chorar

Antes tarde do que nunca, pra nunca mais demorar

Pra dilatarmos a alma temos que nos desfazer

Para nos tornarmos imortais, a gente tem que aprender a morrer

Com aquilo que somos nós...

E tudo que eu criar pra mim

Vai me abraçar de novo na semana que vem

E tudo que eu criar pra mim

Vai me abraçar de novo na semana que vem

Na semana que vem

Antes que o tempo acabe...

A Cura

Textos, pretextos, fora de contexto...

Incute em mentes, tamanha covardia...

A cria da cobra, a agonia...

O disparate sempre insano de uma mente vazia...

Que autentica o palco falso, palanque alto...

A vida medida a passos largos

E ensopados de gordura, enfeiados

Insalubridade incurável

Insanidade indomável

A dor elevada a extremos indecifráveis

A idiotia de um tempo em que se nega a liberdade

O cancêr da concepção e pensamentos tacanhos

Que se acorrenta a si próprio divertindo-se do mal

O tem-se tudo quando nada pode ter

O chiclete do trôco de supermercado

Mascado e que ninguém, em sã consciência, pode mais querer...

É insânia auto-infligida

Como a idiopatia de existência sem precedente

E que se espalha inundando todo o corpo de afecções sem limite...

De infecções e dermatite

Apodrecendo cada órgão e fazendo-os cair

Reduzindo-os a fétido odor,

Que exala o cheiro pútrido das mentiras proferidas a altos gritos de sobre um palco...

De microfone na mão e uma crença vacilante no coração...

Que sua gravata, de forca jamais irá servir...

Mas quero deixar claro que conheço,

Através da História pouco contada

Que a insânia pode ser superada

E as gravatas serão amarradas em árvores fortes

Uma a uma, sem esquecer um único membro da escória bastarda

Pendurá-los-emos pelas gargantas asfixiadas...

O sangue escorrendo das mãos arrancadas e olhos perfurados...

Verei, regozijado, a turba pululando

Ao redor dos corpos podres que se esfacelam levando embora a mentira

E a doença que outrora corroía...

É só assim que a saúde pode voltar a existir...

A superação de um povo sobre o domínio de si