A Cura

Textos, pretextos, fora de contexto...

Incute em mentes, tamanha covardia...

A cria da cobra, a agonia...

O disparate sempre insano de uma mente vazia...

Que autentica o palco falso, palanque alto...

A vida medida a passos largos

E ensopados de gordura, enfeiados

Insalubridade incurável

Insanidade indomável

A dor elevada a extremos indecifráveis

A idiotia de um tempo em que se nega a liberdade

O cancêr da concepção e pensamentos tacanhos

Que se acorrenta a si próprio divertindo-se do mal

O tem-se tudo quando nada pode ter

O chiclete do trôco de supermercado

Mascado e que ninguém, em sã consciência, pode mais querer...

É insânia auto-infligida

Como a idiopatia de existência sem precedente

E que se espalha inundando todo o corpo de afecções sem limite...

De infecções e dermatite

Apodrecendo cada órgão e fazendo-os cair

Reduzindo-os a fétido odor,

Que exala o cheiro pútrido das mentiras proferidas a altos gritos de sobre um palco...

De microfone na mão e uma crença vacilante no coração...

Que sua gravata, de forca jamais irá servir...

Mas quero deixar claro que conheço,

Através da História pouco contada

Que a insânia pode ser superada

E as gravatas serão amarradas em árvores fortes

Uma a uma, sem esquecer um único membro da escória bastarda

Pendurá-los-emos pelas gargantas asfixiadas...

O sangue escorrendo das mãos arrancadas e olhos perfurados...

Verei, regozijado, a turba pululando

Ao redor dos corpos podres que se esfacelam levando embora a mentira

E a doença que outrora corroía...

É só assim que a saúde pode voltar a existir...

A superação de um povo sobre o domínio de si