Escrever...

Eu não escrevo...

Quem escreve é minha angústia...

Minha solidão chorosa...

Meu aperto no peito...

Nó na garganta...

As mãos são linhas tênues...

Composição inerte...

Imposta à tela...

Arrancada de dentro p'ra fora em força agressiva...

Luz de fim de túnel...

O som é nordestino...

Rabeca e zabumba...

É sertão seco, inagualável...

Respiração fugidia...

Tosco sentimento indecifrável...

Quem sofre sou eu...

Um coração frente ao calmo mar...

Quem se expressa é a angústia...

A força indizível do sofrer...

A distância...

O rasgo em mente observada de cant'olhos...

Quem escreve é a ira...
O insano inseparável que luta em se desvencilhar...
A força irrevogável...
A ânsia de poder estar...
A vírgula pronta para pausar...
O ponto, para finalizar...

Há liberdade...
Tempos idos que à frente está...
Sorte de desejo aconchegado no peito quente...
Esperançoso...
Que espera, enfim...

Quem escreve é a ordem...
Intenta se caotizar...
Caos inverso em verso introjetado...
Quem escreve é o nada...
O desespero mais esperado...

O que nada diz...
Que tem tudo a dizer...
Pois é nada e como tal, tudo mostrará...
Incendiará a boca insossa...
Com palavras de fogo e clarão reluzente...

O seco caos interno...
O fogo em água faltante...
O asno em relincho salgado...
Patas em coice a se preparar...
Bocas em chamas a se tocar...

Escreve isso aí...
Esse tudo e nada paradoxal...
Quem escreve é o já escrito...
Mera repetição de palavras ôcas e descritas pomposamente...
Eu nunca escrevi...
São as letras, repito, que se escrevem a si próprias.