Da Função Inusitada...

Ela, ela, ela...

Quando nada tem para oferecer...

Em seu interior oco e vazio de existência...

Gotejam ralas chuvas...

Frio tempo...

Intempestivo tempo...

Ela, aquela que preocupada está...

Corre, atira-se à cozinha ensopada, já...

Abre o armário, olha ao lado...

Pega a panela, arrota melancia...

E suspira em seu vazio...

A chuva não quer cessar...

"Sai da água, menino!"

Grita sem parar...

Quase que atira a panela ao longe...

"De tanta raiva que dá..."

Ajeita a panela debaixo da goteira...

"Esses gatos filhos da puta..."

A chuva está forte...

Vento e tempestade que não beiram em parar...

Tilintam na panela, as gotinhas a cantar...

Em seu tempo sem escrúpulos...

Adentram à casa sem pedir...

Arrastam-se como ao mar...

Mas é a função da panela

Elas, aparar.